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Ensayos: Hasta el último tren de la noche
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Anónimo escribió "
Acerca de lo perdido en la estructura de una ficción.
Descartes se preguntaba, en la madurez de su vida, en la Tercera Meditación Metafísica:
“...¿cómo sería posible que yo pudiera conocer que dudo y que deseo, esto es, que me falta algo y que no soy totalmente perfecto, si no tuviese en mí alguna idea de un ser más perfecto que el mío, por comparación con el cual yo conocería los defectos de mi naturaleza?”
Esta pregunta lo lleva a dar con la finitud en el pensamiento para argüir la infinitud como idea proveniente de Dios, segunda prueba de existencia. El acento que ofrezco darle a esta pregunta, es la evidencia clara y distinta de que el deseo se enlaza a la falta, tal como señala, y de que no hay ”perfección” en los seres hablantes, en el sentido de completud.
¿Cómo conocer que algo falta sin que haya estado alguna vez? ¿Cómo buscar aquello que no se conoce?
Bien podemos nombrar a lo que falta como lo perdido. El intento de nombrar lo perdido, de narrarlo o hacerlo poesía, de sojuzgarlo con la razón lleva toda la vida. Y nos lleva por la vida.
"
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Enviado por www.artnovela.com.ar on Friday, 31 May a las 16:58:34 (8394 Lecturas)
(Leer más... | 5054 bytes más | 1  Opiniones enviadas. | Ensayos | Puntuación 1)
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ladoux escribió "Sabés que pasa hijo, que yo si te tuviera, trataría de enseñarte otra forma de vivir. Trataría de darte todos mis conocimientos, pero no se si te mandaría a la escuela, al sistema, a éste mundo. Te educaría en base al disfrute de la vida y al afecto, a esa búsqueda eterna del amor. Trataría que supieras mas de eso que de cualquier otra cosa. Intentaría que no creyeras las grandes mentiras humanas. Sé que compartiríamos hermosísimos momentos. Sé que haría de vos una buena persona, buena de alma, limpia. Te cuidaría de los barbaros del mundo. Pero sabés que hijo, para lograr eso, solo tendríamos que ser vos y yo. "
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Enviado por www.artnovela.com.ar on Friday, 31 May a las 14:27:31 (8155 Lecturas)
( Opine sobre este texto. | Narrativa: cuentos | Puntuación 0)
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kalessi escribió "
Se acodó en la barra y pidió un Jack Daniel's. Sonaba un blues denso como el humo del local.
Vilma. Pensó en sus ataques de furia y llanto, en sus desplantes, sus caprichos, sus exigencias de mantenida con libreta. Pensó en los reclamos constantes de aquella infeliz.
En la penumbra, distinguió unos ojos almendrados. Melena rojiza, boca sensual, la sonrisa irónica. Se miraba en el espejo tras las botellas. Tomaba un trago complicado, de esos que traen una sombrillita y dos sorbetes, como los de las putas de las películas.
El barman le acercó el vaso tintineante y un cenicero.
La mujer pasó por detrás, tan cerca que él pudo sentir su calor y el perfume dulce, pesado.
"
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Enviado por www.artnovela.com.ar on Friday, 31 May a las 14:20:52 (10095 Lecturas)
(Leer más... | 6957 bytes más | 5 Opiniones | Narrativa: cuentos | Puntuación 5)
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damian escribió "
Me miraste un segundo nada más, un segundo que bastó para saber las cosas que pasaban por tu cabesa y que acaso eran las mismas cosas que pasaban por la mía. Pensaste (pensamos) en aquellos niños que jugaban con revólveres de juguete, pensaste (pensamos) en aquellos amigos entrañables. Pensaste en tu mujer y yo tambien pensé en ella. Comprendiste (comprendimos) que éramos dos caras de una misma moneda. Una moneda arrojada al aire y que tenía que caer de un solo lado, cara o seca. Te disparé más por tu mujer que por mí y aún pienso cada día si la moneda cayó en algun lado o sigue girando en el aire debatiéndose entre caer del lado de la cara o de la seca, de la vida o de la muerte."
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Enviado por www.artnovela.com.ar on Thursday, 30 May a las 01:37:54 (8358 Lecturas)
( Opine sobre este texto. | Narrativa: cuentos | Puntuación 4.66)
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fiorent escribió "
Quizás debería estar feliz, ¡se casa mi hermana! sólo en unas horas más, pero paradójicamente el alma se me está partiendo en dos, me pasan muchas cosas, no solo el desarraigo, quisiera llamar a alguien para que venga a hablar conmigo, pienso en mis amigos y no se me viene nadie a la mente, me siento solo o me dejaron sola?, quizás quise quedarme sola!
"
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Enviado por www.artnovela.com.ar on Thursday, 30 May a las 01:36:04 (8080 Lecturas)
(Leer más... | 2341 bytes más | 3 Opiniones | Narrativa: cuentos | Puntuación 4.5)
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volvore escribió "
Torrente Ballester nació en Serantes y a Serantes fue muerto. A Serantes se marcha desde Ferror o la Graña. El autobús rueda sobre las calles empedradas a la antigua usanza, entre pinos y abetos, hayas y encinas. El cementerio municipal del pueblo se encuentra atravesando una estrecha vereda. Es un cementerio frio, de piedra grande y con su pequeña ermita. Dentro se confunden multitud de tumbas que arropan en sus mantos de piedra caliza a multitud de moribundos, arriba un cielo plomizo, un cielo gallego culturiza el paisaje. Perdido entre las lapidas una sencilla tumba me escribe, TORRENTE BALLESTER. Ya no puedo seguir escribiendo..."
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Enviado por www.artnovela.com.ar on Thursday, 30 May a las 01:34:45 (7951 Lecturas)
( Opine sobre este texto. | Narrativa: cuentos | Puntuación 0)
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Anónimo escribió "
I have made a big decision>
I'm gonna try nullify my life
´Cause when the blood begins to flow
When it shoots up the dropper's neck
When I'm closing in on death.
LOU REED
Necesitaba un sitio tranquilo, así que pensó en el acantilado que había al norte, cerca de los bajíos de la costa. Una película de escarcha manchaba las palmas de sus manos, destellos de mercurio sobre el parabrisas cromado, haciendo que sus miembros temblorosos resbalasen sobre el volante. Tomando una carretera secundaria que conocía bastante bien, un torbellino quemándole por dentro, cruzó las intersecciones solitarias. Los faros contra el asfalto caliente mostraban extraños espectros, flashes cenitales devorando el alquitrán interminable, mientras los kilómetros pasaban de una manera obsesiva. Nerviosamente, cambió de marcha ascendiendo por un camino de tierra, levantando una nube de polvo. Tenía la boca espantosamente seca,la lengua pegada al paladar con silicona, un malestar insoportable atrapando sus músculos paralizados: "
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Enviado por www.artnovela.com.ar on Sunday, 26 May a las 15:41:15 (8384 Lecturas)
(Leer más... | 6102 bytes más | Opine sobre este texto. | Narrativa: cuentos | Puntuación 0)
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Anónimo escribió "
lo había conocido en las paginas de cibercupido, poco a poco hablábamos por teléfono, todo los mails eran de 5 a mas todos los días, prácticamente él estaba en mi diario vivir, simpático tierno, él de Santiago y yo de Valparaíso, el 29 años publicista, yo de 22 años secretaria. Tal vez a mi edad de mis cortos 22 años, pretendí conocer a mi príncipe azul. ¿Por qué? Aun me lo pregunto, tal vez desde niña, siempre anduve con la idea de conocer a mi príncipe azul, y solo ahora entiendo que el príncipe azul, solo es un mito, una leyenda, ¿quién sabe? Pero luego de hacerme la imagen de un hombre perfecto, me dije: ok, esto es grave, no me puedo enamorar a través de Internet, no sé quien es, prácticamente, estoy loca, pero me gusta su voz. Por poco me sentía como si estuviera en el tiempo de colegio, le escribía, lo llamaba los fines de semana. Llego el día de conocernos y pareció fantástico, digo que pareció, porque después de 3 meses, todo se descubrió. El decía que se iba a España en mayo a ver a unos amigos, descubrí que no era tan solo eso, esa persona que me estaba enamorando, él que llenaba mi ilusión, ese mismo que me contó toda su infancia dolorosa, ese hombre desprotegido que se hacia ver, no existía, pronto supe la verdad, en mayo se casaba con una chica que había conocido solo por Internet, ella de España, ignoraba toda la situación hasta que me contacte solo con ella en el chat, y supe la verdad, el día anterior que me conociera con Fernando, él le había pedido matrimonio, sin conocerla, y que ambos se casarían en mayo."
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Enviado por www.artnovela.com.ar on Sunday, 26 May a las 01:07:09 (8236 Lecturas)
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kalessi escribió "No hay nada más delicioso que la fruta verde y caliente.
Sólo debe cumplir una condición: haber sido robada.
Mediaba la siesta veraniega, todo parecía dormir. Excepto nosotros tres —que repetíamos nuestra hazaña semanal—, y las cigarras.
Por la calle de tierra, los pasos se amortiguaban en una opacidad parda.
Revisamos nuestras armas. El gordo Ricardo: su rifle de lata, que tira un corcho atado a un hilo. El colorado Rober: el arco, las flechas con sopapa. Y yo, el Orejas: mi revólver, con un rollo completo de cebitas, más la bolsa del mercado.
"
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Enviado por www.artnovela.com.ar on Sunday, 26 May a las 00:56:44 (8151 Lecturas)
(Leer más... | 7168 bytes más | 1 Opiniones enviadas. | Narrativa: cuentos | Puntuación 4.5)
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