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Narrativa: cuentos: Tríptico (1 cuento en 3 partes. 3 cuentos en un título)
Enviado el Friday, 03 May a las 01:25:17 por Artnovela

Cuentos, Relatos, Literatura franbar escribió "De búsquedas imposibles, divinos pactos infernales y otras salvajadas.

I) Des-Ilusionando

Mi vida es un eterno buscar. Yo soy un eterno buscar y vivo y me desvivo detrás de algo que me es imposible alcanzar. Conozco muy poco lo que busco, por no haberlo encontrado nunca, pero lo sé de todas las maneras imposibles. Es así, mi vida es una búsqueda eterna. Buscar un imposible, me hace inmortal, pero si acaso eso que busco y no conozco, no es tan imposible como creo y por alguna divina fatalidad llego a encontrarlo, entonces, indefectiblemente tendría que dejar de buscar y terminarían a un mismo tiempo la búsqueda y mi vida, que no son sino una misma cosa.
Por eso te escribo desde acá, arrojando estas palabras al aire de mi mundo, palabras que posiblemente no lleguen nunca a la inmensidad de tu universo quizás inexistente.



A veces te imagino, te sueño, me acuesto con mis vacíos. Una vez tu figura incorpórea detuvo sus besos para decirme entre dos lágrimas:
-Soy una ilusión.- No sé si me lo dijiste escapando o queriendo quedarte.
-¡Una ilusión! ¿Y qué es una ilusión? Sin estar del todo seguro, te digo que una ilusión no es nada si no tiene a nadie que la invoque. En todo caso eres “mi” ilusión y mis ilusiones son la forma que le doy a mis vacíos. Bien sé que, como dices, eres una ilusión. Eso no cambia nada.
-Sabes que no soy real. Entonces, ¿Por qué quieres permanecer conmigo, con mi ilusión, con tu ilusión?, ¿Por qué insistes en invocarme de esta manera y no sales a buscarme a ese lugar en donde, si es que existo, te estoy esperando?
-Siempre te busco, ¡te deseo tanto! Por eso te ilusiono, me ilusiono. No te conozco, tu ilusión es todo lo que sé, pero una ilusión nunca es del todo propia y por eso te busco. Es improbable que en verdad existas y más improbable aún, que estés esperándome. Ya todo esto sé y por eso te busco. Te busco sin esperar encontrarte, o mejor dicho, esperando no encontrarte. El no poder encontrarte hace que te ilusione, me enamoré de tu ilusión y por eso espero que no existas. La búsqueda de un imposible, de algo que no voy a poder encontrar, es la única manera de poder seguir imaginándote. Eres mi ilusión y no puedes escaparte. Sé que no puedo tenerte y sin embargo aquí estás. Sé que no eres tú y no quiero que lo seas. Lo que más deseo, lo único que deseo, es encontrarte; desvanecer de un soplido tu ilusión y partir con rumbo imposiblemente cierto en tu búsqueda. Pero el día que te encuentre, el día que no seas ya la ilusión que me acompaña, consuela y mortifica, el día que sobrevivas a un soplido, ese día, ya no me quedará nada por hacer. Tendré que buscar otra ilusión o acostarme entre las sábanas y tu aliento, esperando que te desvanezcas con la luz del alba.

II) Por la puerta verde

-¿Quiere acompañarme?
-¿Quién es usted?
-Ustedes me llaman de mil maneras diferentes (todavía no sé por qué). Puede decirme Lucifer.
-Yo no estoy muerto, amigo. Ella murió.
-Ya sé quién murió.
-Dígame, usted debe saberlo: ¿De verdad la maté yo?, ¿Murió de pena cuando descubrió que estaba casado?
-No, amigo. No se sienta culpable. Por eso estoy acá. Ella murió de pena, sí, pero cuando descubrió que su marido la engañaba con otra mujer.
-¿Ella estaba casada?
-Sí, y la otra mujer, era la suya. Por eso estoy acá. Usted pagó, pagó dos veces. A veces pasan estas cosas. Problemas burocráticos de la justicia, infernal o divina, como usted más prefiera. Vengo a ofrecerle el camino para que vaya a buscarla.
-¿Ahora? Ya tendré tiempo para ir al infierno.
-Usted no entiende. Nada le queda en este lugar. Su mujer se va a ir con el viudito. Además, no existe tal cosa de cielo e infierno. Hay, eso sí, dos caminos. Créame, ninguno es divino. Cuando ustedes mueren, salen por una de las dos puertas. Detrás de cada puerta hay un mundo como éste, en donde usted deberá nacer, crecer y morir, para después elegir entre dos nuevas puertas.
-A todo eso podría hacerlo en este mismo mundo.
-No es lo mismo. Quienes nacen en éste no recuerdan nada de sus vidas anteriores, en los que hay detrás de estas dos puertas, conservará su memoria. Todos la conservan. Dedican sus vidas a buscar a quienes han amado para poder seguir juntos, pero rara vez los amantes cruzan la misma puerta. En el complejo árbol de planetas que se despliega de cada lado, hay algunos que se unen. Son muy pocos y es la única esperanza para las personas que salieron de aquí por puertas diferentes. Claro está, que uno nunca sabe qué mundo espera detrás de la puerta. Estos planetas, los que unen los diagramas, son como éste. Quienes ahí nacen no recuerdan nada y el encuentro de los amantes que han pasado vidas enteras extrañándose, es, cuando menos, improbable. Vaya uno a saber en qué lugar del mundo aparece cada uno. Casi siempre se enamoran de otras personas y comienzan de nuevo a peregrinar por los mundos. Eso le pasó a usted. Acaba de sufrir dos penas: murió su amada y, su mujer, alguna vez amada también, lo engaña.
-Esto último muy poco me importa.
-En fin. Lo que vengo a ofrecerle es lo siguiente: Puede ir usted a buscar a Laura. Yo le diré por qué puerta salió. Una vez que cruce, tendrá que buscarla usted mismo. ¡Tenga cuidado! Sígala de cerca. Si alguna vez equivocan sus rumbos, nunca más la encontrará. No puede volver por los mundos que ya pisó. No se deje estar, amigo. Le conviene alcanzarla antes de que lleguen a otro mundo de olvido o todo será en vano.
-¿Por qué voy a ir a buscarla si ella todavía ama a su esposo?
-Usted la ama, el resto son detalles. Enamórela, si puede, lo que no va a poder es dejar de amarla.
-Ya no me queda nada por perder. Acepto. ¿Cuál es la puerta?
-La verde. Que tenga suerte, amigo. Usted debió haberla tenido aquí, sepa disculparme.
-No se preocupe. ¡Gracias!... Ah, me olvidaba. Quería hacerle una pregunta: ¿Dios existe?
-¡Claro! Es el portero de las puertas de olvido. ¡Tenga cuidado! No es mejor que yo.
-Hasta luego.
-No crea. Nunca volverá a ver esta puerta después de cruzarla.
-Era linda ¿no?
-Es linda, amigo. Vaya a buscarla.


III) Metamorfoseando caricias.

Dibujo colores, pinto palabras sobre tu vientre, beso tu ombligo, desnudo tus ojos y las manos se me vuelven gusanitos. Movimiento peristáltico de pisadas suaves, subo a tus pies, subo a tu frente, me revuelco y me detengo. La vida de los gusanos es corta. Los gusanitos cuelgan su capullo entre tus senos. Hibernan durante dos o tres besos y se rompen. Alitas blandas, suaves y carnosas te acarician. Las mariposas vuelven al ombligo a desenroscar sus trompas. Escriben arabescos en tu cuerpo, dibujan colores, pintan palabras. Punto final. La vida de las mariposas es breve. Nacen elefantitos de la imposible metamorfosis. Los elefantes tienen algo de mariposas -siempre lo dijiste, yo te lo muestro-. Juegan sobre tus piernas, se deslizan, se encuentran. Abrazan sus trompas, abrazan tus piernas y se vuelven caracoles (la vida de los elefantes es larga, la de los elefantes-mariposa, no). Tardan una eternidad en llegar de tus pies a tus ojos, se entretienen en tu vientre, dibujan espirales, te hacen reír. Mojan tu ombligo para cuando vuelvan a beber las mariposas con sus trompas de elefante. Escalan tus senos con escaleras de Babel, llegan a la cima, te llaman, se saludan y al pasar sobre tus labios, se resecan. Entonces vienen las manos a escupir los caracoles, aplastar los gusanitos, ahuyentar las mariposas y embalsamar los elefantes. Manos torpes que de momento pasan despacio, caricia peristáltica de gusanito, de momento acarician con alas sin colores y con trompas de elefante escriben, pintan y dibujan. Siguen el baboso galope concéntrico de los caracoles y ya no son caracoles, ni gusanos, ni mariposas, ni elefantes. Pero no importa porque después de la fauna de caricias me pongo triste como el capullo entre tus senos y pienso en lo lindo que hubiera sido si de verdad estuvieras acá. Pero claro, no todo esto podía ser real: Si hay elefantes-mariposa, justo es que no haya escaleras de Babel.

Franco Barberis.-
23/4/2002"

 
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