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Narrativa: cuentos: Los descontentos
Enviado el Monday, 02 September a las 17:16:08 por Artnovela

Cuentos, Relatos, Literatura clamaga escribió "

Estamos acá, los dos. Mirándonos con ojos estúpidos y tratando de ocultar que han pasado quince años. Claro que nos separa la puerta de vidrio de un cajero automático. Y por lo menos casi una década de matrimonio y dos hijos que me han ocurrido a mí; a mis aires de universitaria y a esta especie de memoria loca, nacida en las bibliotecas y en las mesas de café. Me saluda con la mano y decidimos ir a un pub de Rivadavia.

Y por qué no Bar Marrast. Otro de tantos compartimentos estancos entre dos calles de la ciudad. Donde por ejemplo escribo que uno puede desvirgar el pasado, y traer a esta mujer como si quince años no fueran nada. Vos mientras tanto buscás más cigarrillos, mirás la calle, el mantel. Me mirás desde tan atrás que parece mentira esta mesa de por medio, mi block y tus ojos que vienen de Schopenhauer, allá en la biblioteca de filosofía y letras. Cuando había que explicarte el principio de razón suficiente, hasta que bostezos y claro, estrepitosos cafés con medialunas en el bufette de la facultad.

_Estás linda.

_No creás_ dice Julia que se toca la nuca con apenas un dedo_. Estos quince años me deben haber cambiado un poco.

El se ríe y comenta que en el extranjero las chicas son flaquísimas, que en Madrid no es como acá, que en París. Como si yo no lo supiera. Como si en aquella época "enterarnos" no hubiera sido un golpe bajo. Después nada. Ni correspondencia ni llamados telefónicos. Nueve años en blanco hasta que empezaron a llegar noticias contradictorias, y un día, en el ochenta y cinco, te vimos en todos los diarios y supimos que estabas en Méjico pero que volvías. Y entonces me acuerdo de que quemé el periódico y esa noche las manos de Ernesto me dieron como asco, o me salvaron. No sé. Y ahora es una risa porque de golpe acá, civilizadamente en un café. Fingiendo gestos o emulando los antiguos (esa cursilería tuya de pedir medialunas con queso), y mirándonos a los ojos como si todavía tuviéramos veinte años.

_La verdad vengo por una temporada_ dice Joaquín _. La editorial me trae a presentar el último libro y después vamos a Venezuela. Pero tengo ganas de volver, sabés. Estoy un poco harto de los hoteles y de extrañar tanto Buenos Aires.

_Y las medialunas con queso_ dice Julia.

_Y Chopenjágüer.

_Claro. Y Chopenjágüer.

Y entonces dejamos salir la risa y es tan triste, Julia. ¿Cómo era tu voz, tu tono de entonces? Ahora todo me parece monocorde y en mi estilo, no escucho otra cosa que mi propia voz. Y tengo tantas ganas de contarte, de decirte de un tirón que por ejemplo antes de irme me sentía tan mal y como afuera. La facultad y las listas negras del Proceso. Pagarme a duras penas la pensión. Y entonces empezar eso que llaman vida. Despertar un día en Rosario o amanecer en París. Llevar los huesos al borde de una realidad que pudiera funcionar como salida. Un barco, un libro o la vagina de una mujer. Aunque mejor pidamos más café. Miremos el alegre ir y venir de los pocillos con estudiantes sentados a las mesas y que se besan en la boca. ¿Qué vas a decirme ahora? Tengo que animarme a saber algo de vos. A enterarme de un pedazo de tu vida.

_¿Te casaste?

_En el ochenta y dos_ Julia esconde la cara en el bolso donde se ha puesto a buscar los cigarrillos. Después levanta la vista y no es fácil sostener esa mirada_. Cuesta hablar del pasado. Pero los primeros años, imagináte. No sabíamos qué te había pasado. A los veinte años una chica es idealista y se siente fuerte. Después lo conocí a Ernesto. Es dentista Ernesto. Y tenemos dos chicos.

Mirás la calle. Obstinadamente la ciudad como si esto no fuera real y yo apenas una vieja amiga. (¿Todavía fumas L&M?, dice Joaquín que busca en el sobretodo, que amenaza con levantarse a comprar cigarrillos y a lo mejor irse dos veces. Otro exilio dentro del exilio que lo libere de contar y de mirarme como antes a la cara). Y yo apenas una vieja amiga pero te contesto que no. Te retengo en este café y te convido puchos para empezar a decirte las noches sin sueño. El miedo. No saber si el extranjero o una lluvia de balas. Los primeros años sobresaltarse por apenas una carta, un dedo en el timbre, un llamado telefónico a las dos de la mañana aunque después de todo era mamá, claro. O Claudia que mandaba una postal. O Ernesto. Con los años siempre fue Ernesto aunque por las noches vos todavía desarmaras imaginariamente las sábanas, y entonces claro, buenas noches Ernesto. A pesar de todo creer que tus manos y por eso durmamos, Ernesto, querés. Estoy tan cansada.

_Allá en el extranjero uno siempre busca una mujer. Pero al final te das cuenta que la dejaste acá. con las fotos y los libros que decidiste no llevar en la valija.

_¿Por qué no me escribiste?_ dice Julia.

_Era peligroso.

Entonces me escucho mentir. Era peligroso, te digo. Rajar. Huir. Mandarse a cambiar porque la vida de uno apesta. Y dejar en la vía a la única mujer que nos ha importado un poco. Eso también. Tomarse el buque y nunca mandar una carta. Tener tanta vergüenza. Escribo: "la única mujer que me ha importado un poco". Cambiar el empapelado de la pensión por otro mucho peor en México o en Madrid, y después creer que eso es un giro de fondo y algo así como un golpe bajo a la rutina. Y entonces un pasaje de segunda. Chicas extranjeras en la cama y en la universidad. Escribir por monedas en un suplemento de mala muerte. Sentir que estaba en camino. Pero a lo mejor, el único camino eras vos. ¿Sabrás de esto algún día?

_Nos vamos_ dice Joaquín que tira casi cualquier billete sobre la mesa_, daría todo por llevarte a caminar por la ciudad.

Y salimos, claro. Y la ciudad tiene esa geografía que siempre decanta en las urgencias. Y a lo mejor por eso volver al hotel Montevideo tiene que ver con la necesidad de reconocernos despacio. Las cortinas son celestes -antes eran amarillas- pero todavía están las mismas manchas de humedad, las escaleras de madera, y la discreción de la penumbra por encima del registro del hotel, donde tampoco nos piden documentos. Dejamos la ropa en el piso, como antes. Y aunque podemos encender la luz nos acostamos a oscuras. Tocándonos debajo de las mantas. Indecisos y con manos que buscan itinerarios antiguos, papeles de lija o pañuelos de encaje que se quedaron en el exilio del tiempo, -pero es tu voz, Julia, creo que siempre es tu voz la que habla en lo que digo-esa dimensión irrecuperable.

_No encendamos la luz_ pide Julia.

Y entonces nos abrazamos. Desnudos. Pero yo tendría que explicarte. De alguna manera hacerte entender que seguir de este lado fue sobre todo sobrevivir, Joaquín. Ese aleteo cotidiano que reverbera en el café y los papeles sobre el piso, en el ruido de las cacerolas y la consigna de seguir por el día que llegará mañana. Cada vez mirarse y aceptar. Ernesto. Virir con él a fuerza de rozarnos en los codos de la casa, un contacto casual, dos manos que se juntan en el acto de pasarse el cigarrillo. Y entonces este abrazo, Joaquín, los cuerpos que se abren para replegarse en un nudo de sábanas, no son otra cosa que un nuevo exilio, sabés. Porque yo también quiero escaparme. Y entonces tocarte es como un juego. (Vos sabés que una nunca puede irse del todo). Y a lo mejor por eso nos abrazamos. Y como se trata de volver ni siquiera hacemos el amor. Simplemente estirar la palma. Comprobar que después de todo estamos tan lejos, Joaquín. Y que mañana es lunes, claro. Sobre todo eso.

_¿Era todo mentira?_ pregunta Julia que me recorre el cuello con la punta de una lengua que juega.

Y no hay respuestas, Julia. De nada sirven las explicaciones. Tal vez por eso doblo en la esquina y finjo no reconocerte en el cajero automático. Aunque escribo este cuento con tu voz en un café, que era el nuestro. Para vos, sobre todo. O para mí. Andá a saber si después de todo no he escrito este cuento para mí.

G.S.

"

 
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Re: Los descontentos (Puntuación 1)
por CronoPio el Wednesday, 25 September a las 23:29:15
bien bien bien

aparentemente yo no soy el unico "fan" de cortazar, se nota la influencia...no me digas que en el soliloquio del principio no invocaste a Persio.

=)



Re: Los descontentos (Puntuación 1)
por tulipnoi el Sunday, 20 July a las 14:59:10
Una realidad cotidiana. Sólo los que se han ido y han regresado pueden entenderlo de verdad.
Sirven para algo las explicaciones?. Pero rehuir las explicaciones, no es una segunda huida?
Yo le hubiera puesto otro título: Los desencuentros.



Re: Los descontentos (Puntuación 1)
por saturno el Friday, 05 December a las 00:51:11
Interesante... Quizá demasiado influenciado. Para mí Cortázar hubo y habrá uno, aunque igual no me pareció copia. sólo digo que quizá debería despojarse un poco



Re: Los descontentos (Puntuación 1)
por Romero el Friday, 16 January a las 22:47:43
http://www.juglaria.com
Me pareció excelente, de una factura soberbia, impecable. Las imágenes están justas, hacen lo suyo con intachable realismo.





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