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Narrativa: cuentos: NIHIL AGIS, NIHIL MOLIRIS, NIHIL COGITAS GARCIA LORCA ET PACO
Enviado el Wednesday, 17 July a las 18:10:35 por Artnovela

Cuentos, Relatos, Literatura volvore escribió "

La plaza de las Pasiegas estaba inundada de personas. La procesión del Corpus estaba a punto de salir de la catedral. Rondaba por entonces el año de 1936. La ciudad de Granada, indiferente a las fuertes turbulencias que se sucedían por la guerra en el resto de España, se disponía a vivir sus fiestas mayores. De pronto, de entre la multitud, sobresale un hombre de cuerpo ancho y cabeza maciza. La estatura más o menos mediana, pero sin llegar a alta, y el cuerpo robusto.
- ¡ Federico¡- grite.

El volvió su cabeza grande y redonda.

- ¿Paco?, ¡Paco!



Se aproxima a mí con la rapidez que le permiten sus piernas, poca debido a sus padecimientos.

- ¿Qué, Federico, cómo va de salud?- le interrogo una vez llegado a mi altura y después de un afectivo abrazo.

- Ya ves...- me responde jadeando-; entre que soy blandillo para andar, padezco de los pechos... y encima, para colmo, esta esclerosis espinal que me va a matar... Pero, bueno, hay que mirar el futuro con optimismo.

- Un poeta como tú no puede morir en la cama- ironizo.

- No me mientes la muerte, sabes que le tengo pánico. Pero bueno, ¿qué es de tu vida?.

- Ya ves, un poco de buena y otro de mala.

- ¿Sigues pintando?

-Eso siempre... Bueno, siempre que las circunstancias me lo permiten. Ando un poco flojo de fondos. A ti en cambio las cosas te van de maravilla. La otra mañana vi anunciada tu llegada a la ciudad nada menos que en los periódicos, como si fueras un grande.

-Bueno, ya sabes, después de tantos esfuerzos, uno llega a la cima...

- Me enteré de que llegastes a terminar la carrera de derecho.

-Entre tú y yo, si quieres que te diga la verdad, esa carrera no la terminé por méritos propios, Y no me cuesta trabajo reconocerlo, ¡qué leñe¡ yo no he nacido para la jurisprudencia, ¡yo soy poeta¡...

De repente suena el estronío de unos cohetes. La gente comienza a arremolinarse alrededor de la plaza.

- Ya sale , Paco, ya sale.

- Oye, Federico, el otro día vi a Falla. Parece que anda disgustado contigo.

Vuelve lentamente la cabeza hacia mí.

- Simplemente se molestó por unos poemas que le dediqué.

-Él me dijo que lanzabas ofensas graves contra el Corpus.

-¡Viva¡, ¡viva¡ - grita sin hacerme caso.

-Federico, ¿me has oído?

-Sí, Paco. ¿Sabes?, ya se le pasará. Parece mentira que no sepas cómo se las gasta el genio del viejo músico.

-Mira, Federico, yo me tengo que marchar, sabes que no me gusta el algarbaío de la gente...

-No, Paco, nuestro encuentro no puede quedar así. Mira, te invito esta noche a cenar en la Huerta.

-No sé, quizá pueda comprometerte.

-Nada de eso, esta noche a las nueve te esperamos para cenar, no faltes...

Y se mezcla entre el público.

Yo tiro hacia la plaza de la Trinidad, en dirección a la pensión que habito, en la calle de Mesones.

Por la noche, a las ocho y media, me encamino hacia la huerta San Vicente. El nombre le viene por la madre de Lorca. Mi padre la conoción en 1880, cuando vivía en la calle Solarillo de Santo Domingo. Se notaba que era una mujer bien preparada intelectualmente. De hecho, estudió en la Escuela Superior de Maestras. Era una mujer muy sensible, de ella heredó Federico su enorme sensibilidad.

Bajo por la calle de las Tablas hasta desembocar en el camino de Ronda. Una vez allí, metiéndome por una estrecha callejuela empedrada a la antigua usanza, llego hasta la huerta.

Toda ella rodeada de agua y árboles corpulentos, magníficas higueras y nogales... Y al fondo el panorama de Sierra Nevada. El caserón de los Lorca es impresionante. Todos sus balcones apuntan hacia la sierra. El blanco que cubre el macizo edificio se entremezcla con los fríos colores verdes de las ventanas. Un agradable patio se sitúa entre el huerto y la casa. "¡Cuántos buenos ratos habré pasado con Federico aquí¡"

De repente la puerta se abre bruscamente. Aparece el padre de Federico, y está jadeando.

- Paco, menos mal que eres tú. Federico no está aquí. Tuvo este mediodía un altercado con unos guardias civiles que venían a llevarse a uno de los porteros del huerto. Y ha tenido que ir a refugiarse, por miedo a represalias, en casa de Luis Rosales.

- ¿El falangista?

-Ya sabes que mi hijo...

-Bueno- le interrumpo- ¿por qué no habla con su tío? Es el alcalde.

-¿No te enteraste? Se lo llevaron el otro día.

-¡Vaya¡ Iré a verlo.

-Por favor, Paco, tú fuiste su mejor amigo.

-No se preocupe.

Me encamino de nuevo por la calle de las Tablas hasta llegar a la de Angulo. Antes de doblar la esquina, me fijo en la pequeña cafetería del Rinconcillo. "Cuantas veladas agradables." En mitad de la calle está la casa señorial de los Rosales, punto de encuentro del movimiento falangista en Granada. Dentro se oye el ruido de un piano. "Federico." Sonrío. Toco el timbre. Sale a abrirme la tía de Luis, una anciana muy simpatica.

-¿Qué tal? Ando buscando a Federico.

-¡Oh¡ ¿Cómo...? ¿Puede hablar más alto?

-¿Está Federico?

-Ah, sí... Pero ahora está ocupado con Luis intentando componer un himno para la Falange.

-¿Cómo?

-Bueno, eso les oí. Yo la verdad, entiendo muy poco de eso. Y no sé quién es ese tal Falange. Pero debe ser alguien muy importante porque llevan hablando de él toda la mañana.

-¿Puedo pasar?

-¡Oh, sí...¡ Perdone. Pase, pase.

Irrumpo en la habitación. Encuentro a Federico enfrente del piano, y a Luis de pie, apoyado en él con un papel entre las manos. Este último se gira.

-¡Hombre, Paco, tú por aquí¡

-Pues sí, ya ves.

- Pero no te quedes ahí, siéntate, hombre-. Se dirige a su tía. -Tía, a ver si puedes prepararnos unos dulcecitos y traernos una botella de coñac-. Y dirigiéndose a mí. -Te habrás enterado de lo de Federico...

-Prefiero que me lo cuente él- dirijo la mirada hacia él, pero él agazapa la cabeza.

-Mira, Paco, -me responde- tú ya conoces mis ideas. No pude soportarlo, tuve que hacerlo.

-¡Ideas! ¿Sabes acaso, tú que siempre lo has tenido hecho todo, que vives en un lujosa casa, que tienes la oportunidad de codearte con la mejor gente, que no has tenido problemas para desarrollar tus dotes como los pobres desgraciados que ahora están dando su vida en el frente, lo que son ese tipo de Ideas?

-Soy un poeta.

-Mira, lo mejor será que salgas de Granada y vayas a Madrid. Digo a Madri o fuera, al extranjero.

-Paco,...no puedo.

-Aquí te matarán.

-Aquí estoy seguro.

-Aquí está seguro, Paco - interrumpe Luis.

-¡Aquí te matarán¡ Esto no lo domina ni la Falange ni nadie. Esto toma otros caminos, Federico.

-No puedo.

-Entonces no insistiré más. Me marcho.

-Pero...si acabas de llegar...-dice Luis.

Entra la tía con una bandeja llena de dulces y unas copas de coñac. Sin decir nada me dirijo, atravesando el patio rodeado de columnas de mármol, hacia la puerta. La abro, y salgo al exterior, y giro momentáneamente la cabeza, "ya nunca volveré a verte con vida" y prosigo mi camino.

A la mañana siguiente unos golpes fuertes suenan en la puerta de mi habitación. La dueña me llama a voces.

-Ya voy, ya voy.

-Señor, señor. Hay abajo unos señores que quieren verle.

Termino de asearme y vestirme, y bajo al comedor. Hay, efectivamente, dos hombres enchaquetados esperándome. Uno de ellos se dirige a mí.

-Buenos días. No sé si me conoce. Mi nombre es Ramón Ruiz Alonso.

-Sí, he oído hablar de usted en los periódicos, cuando era diputado de la CEDA. ¿A qué debo su visita?

-Quiero informarle de que hace unos momentos, yo y otros compañeros hemos llevado a Federico García Lorca al Gobierno Militar Provisional.

-¿Cómo?

-Sí, para que haga unas cuantas declaraciones.

-¿Y a qué han venido aquí?

-Toda su familia se encuentra allí, y el padre ha dicho que usted es muy amigo suyo.

-¿Y...?

-Mire, ¿cómo se lo diría? Usted, como yo, sabemos la lacra que suponen estos poetuchos rojeras para la Patria. Se lo diré sin ningún tipo de tapujo. Necesitamos a alguien que declare en contra de él en los medios de comunicación. Alguien que lo conozca muy bien. Ese Lorca tiene mucha amistad con los falangistas.

-¿Y por qué yo?

-¿Y por qué no?

Sin responder ni una palabra, me doy la vuelta y, dirigiéndome al perchero, cojo mi abrigo.

-¿Qué hace? ¿Dónde va?

-Al gobierno Militar.

-¿A qué?

-Hay un amigo que ahora me estará necesitando.

-No creo. Cuando llegue no estará.

-¿Cómo?

-Esta mañana nos lo llevamos para Viznar. Estamos esperando a ejecutarle. Tenemos el consentimiento de Queipo. Su declaración solamente serviría como medio para justificar nuestra conducta, pero en vista de su no colaboración, no habrá nada que justificar. A partir de ahora ándese con cuidado. Muchas gracias.

Los dos señores salen de la pensión...

Salgo a la calle lo más aprisa que puedo. Subo, atravesando la plaza Birrambla, hacia la Gran Vía de Colón. Una vez allí paro un taxi.

-¿A dónde, maestro?

-A Viznar.

-Vamos p´alla.

- ¿Ha oído usted hablar de los Escuadrones Negros?

-¿Qué si he oído hablar...?, ahora mismo acabo de ver salir unos por la calle de San Jerónimo en dirección a la Cartuja.

El taxi atraviesa la cuesta que desemboca en la Almanhaya.

- ¿Y por qué está ustede interesado en saberlo?

-No, por nada, por nada.

-Bueno.

Al cabo de media hora el coche llega a Viznar.

-De acuerdo, espéreme aquí.

Aparece un viejo tras una cuesta.

-¡Eh, oiga¡

-¿Sí?- se acerca.

-¿Ha visto usted pasar por aquí una camioneta, en dirección al monte.

- No, no la he visto. Ha sido un coche que se dirigía hacia ese mismo lugar.

-De acuerdo, muchas gracias.

-Subo de nuevo al taxi.

-Rápido, tire al monte.

-Vamos p´allá.

-Dése prisa.

En mitad del trayecto oigo los rugidos de unos fusiles.

-¡Hemos llegado tarde!

-¿Cómo dice usted?

-Pare aquí..."

 
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